La ausencia de ojos

Jugaba con sus ojos en la mano izquierda, como si para ver necesitara sentir lo observado.
Así comienza la historia, o así termina, fatal. Porque son esas, las que da gusto contar, no las coléricas de felicidad, sino las que arrancan desde el lagrimal y resbalan por el cigomático hasta perecer. Le pregunté si conocía una librería y me contó de las que yo ya había recorrido muchas veces atrás, miraba al suelo, y yo pensaba que al levantar la vista, se levantaría con él, todo lo demás. Pero no. Le deje de querer un “poquito”, después de que me di cuenta que no contaba con un lugar secreto en el cuál caer, cuando no se busca más que olor a hojas (y letras) viejas.

Así termina la historia, o así comienza, fatal.

Desperté

Ya era tarde cuando me pediste cerrar las cortinas
La ventana seguía abierta y la puerta clavada al piso
Se levantó muro en la esquina de nuestro barranco
Era seguro ver la libertad pasando al despertarnos
Era seguro, hermoso, mundano, no era nuestro era suyo, del mundo.
Tú ya no estabas, sólo mi mente te creaba, adormecida, hoy despertaba.

Libro abierto...ojos cerrados

La sinfonía de los cuerpos callados, de los poros abiertos de los ojos cerrados
La coincidencia de lo memorable, de lo ya recordado en el futuro
Hasta risas dan los árboles, dan risas maduras, risas verdes, risas, risas
Los ojos quietos, fijos en lo negro del papel blanco…
Abanicando interrupciones, abanicando las realidades, desempolvando las ficciones
Encontrando en lo finito, infinitud de posibilidades...

La propia estancia
El propio cuerpo
La cuna lúgubre
El arrepentimiento...

Mágia

Qué tipo de máfia es ésta que nos quiere cortar los apéndices...